Он шёл... шёл по сверкающему увядающим золотом осеннему лесу. Золотые, медные и багровые листья шуршали под его сапогами... кружились вокруг его шляпы и падали на его чёрный плащ... Плащ изорванный шипами терновника, который рос на его пути...
Он шёл... шёл, не обращая внимания на всё великолепие осеннего леса в солнечный день, который, несомненной, был вокруг него. Не обращал он внимания и на то, что оставлял кусочки своего плаща лесу. Да он вообще ни на что не обращал внимания, кроме того, что скрывалось внутри его души.
Он шёл... а ветер гонял золотые листья между ветвей деревьев, между солнечных лучей, рассекающих лесной полумрак, как огненные стрелы... И одна из этих стрел смогла попасть в глаз шагающему путнику.
Он остановился... остановился, чтобы посмотреть на эту огненную стрелу, так опрометчиво решившую его поразить... Немного подумав, хмыкнул себе под нос и зашагал дальше... А наша огненная стрела смогла лишь беспомощно скользнуть по его щеке покрытой недельной щетиной.
Он шёл... а лес вокруг него постепенно темнел, как будто покрывался копотью от пожара... Огненные стрелы становились всё тоньше и тоньше, пока совсем не потерялись среди переплетения ветвей... так наступила ночь.
